Las musas.

 Las musas.
Escriben con máquina de escribir.
Oxidada y en off cuando coso mis párpados con alambre.

Estiran sin complejo hasta que me deshago de ellas,
y consiguen desgarrar mis ojos.

Lágrimas quebradas y secas caen por mi piel.
Igual como la lluvia cae al mar, 

e igual como la tinta al papel.

Semajante a la luz al final del túnel,
a un triángulo de tres puntas.
Pero también semejante a una tormenta sin rayos.
Pues sus truenos son silencios
en un pentagrama.

Fluyen como la luz.

Más rápido y veloz que un corcel con velo blanco,
y a la vez tan lejos y distante como un suspiro en le viento.

Flota emergente por el aire.

Como una burbuja que sale de las entrañas del mar.
Y aterriza perdida
esperando llegar a ser cazada.

Como el pequeño diente de león 

que guarda un deseo.

El secreto de la noche,

que por el día anda y camina en una lluvia infinita.

Me chillan en mi cabeza.

Las musas escriben con máquina de escribir.