Dibujo.

                                                                                      Parce que la vie est belle et trop courte. 

                                                                   Ceci un petit hommage à avoir un trou de mémoire.

Canción de: ISMAEL SERRANO - Todo empieza y todo acaba en ti.
http://www.youtube.com/watch?v=_EX5HGkeOOw

Ineludible.

   ¡Hey! Para y respira.

Párate a pensar, déjame rodar un poco la película... si me permitieran elegirla sería algo así.

  Entrelazan sus manos con lazos invisibles,

insulsos corriendo montaña arriba. 

Si vivieran respirando el aire limpio, y 

horas y horas tumbados sobre la hierba verde, esperando la caída del sol.

   Que los envuelva la luna fría blanca, cuando paseando las piedras del camino 

simulan los pasadizos de una ciudad.

Caerá por completo la noche, y no por anticuado pensamiento calentarán sus cuerpos al fuego de la estufa. Alternativa a ello, subirá el calor por sus pies.

   Entre hipérbatos y personificaciones doy la vida que se merecen a cosas inanimadas, por supuesto sin olvidar los golpes de bombo y caja.

   Cantarán pájaros que pasen de paso. 

Y un vestido blanco de tela se reirá de nosotros colgado en el umbral de la puerta.

   En otra instancia, escondida y paranoica acompañada de otros seres muertos tomando prestado mi cuerpo para mostrarse, miraré 

junto con ellos los cristales de una enorme lámpara colgada del techo.

El alzado de esa puerta que da paso a mi particular sala, estará pintada con un aura plateada.

   Y por último, pero no menos importante... todo lo demás en armonía con nuestra piel, nos ayudará.

Seguimos nuestra vida en palacio.

Un día raro.

Soñé, soñé y me desperté.
Desperté, desperté y soñé despertar al soñar.
Soñé un sueño un tanto extraño, un tanto raro de contar.

Soñé, y cuando desperté deje de soñar.
Mirando el reloj llegué tarde a la hora en la que redactaban "La hora del té".
Pues se me escapó la carroza, o no llegó nunca.

Soñé caminar por un largo camino del monte, al que al final llegaría a una vieja casa donde en ella vivía un anciano, y este me diría que soy un fantasma.

Piedras cortaban el paso, 

pero el tiempo pasaba sin descanso.

El siguiente apartado me parece un buen consejo: Aprovecha las confusiones de la noche, 

puede que no te queden mas oportunidades.

Tele-transportarme al trasmundo sea quizá la solución, 

volar entre hierros pesados hundidos en el suelo quizá sea una salida.

Ir a 200 por hora, nos hará creer que  controlamos el tiempo.
Estar en las nubes; es lo que deseo.

Y comer queso hasta reventar, y pintar tus labios de azul sería bonito.
Pero sin querer, se pierde belleza por saber que es solo una ilusión.

Si soñara el sueño, solamente soñando... dolería menos, estoy segura.
Porque duele el soñar sin estar dormida.
Al fin y al cabo,
hace daño a la vista.

Finalmente,
hay veces que la inteligencia, solo por llamarse así llama por teléfono al dolor,
y este descuelga.



Pero... aún así, confío en que el tiempo está de mi parte.

Ladies and Gentlemen:

Pónganle un poco de AMOR a las cosas mas sencillas.

O sea...

                                       

Hagamos el amor, no la guerra.

"Sweet Vision"

Según Platón: Objeto visible; órgano(ojo); luz.

Según Yo: Objeto que se deje ver; ser capaz de verlo; capturarlo en una imagen.

      "Mirar mas allá es la clave del saber y del cto:  pues en el M.Inteligible se entiende el M.sensible".

Personas

                                                                            
                                                                                                                 Porque el mundo es una persona, 

y cada persona es un mundo.
Disfrazados, todos estamos juntos, conectados. 

Apartados en nuestro mundo de cristal superficial,

lo limpiamos cada día con un paño sin mojar.

Relucientes paseamos por la ciudad. 

Corriendo con dos pies a toda velocidad, 

no nos paramos a pensar y el aire respirar.

Como en un jardín de rosas cada una es especial.

Las mujeres bellas en vitrina suelen estar,

el resto de la especie es muy fácil de hallar. 

Los hombres cada uno a su manera particular,

particularmente difícil de diferenciar a

alguno especialmente especial.

¿Absurdo, verdad?

Hay quien piensa que los ojos entorpecen le conocimiento del mundo.
El ciego,

aquel que no es capaz de ver... 
es el que mayor luz blanca y sincera ve.

Es el que mejor conoce la verdad.

Personas que dan miedo,

personas a las que podrías amar,

personas que recuerdas,

personas que te sacan una pequeña sonrisita,

personas con las que intercambias miradas.

Personas que no tienes ni porque conocerlas.

     

                                                                                         (Tantos, tan grandes, que nos vemos pequeños).

Pero seguimos juntos, conectados.

:"Red string of fate".

                                                                                                                                                        (El hilo rojo del destino)

Carta.

                                     
                                                                                                    Paterna, 25/Oct./12.

A ti. 

Hoy te eché de menos.

Te extrañaba incluso antes de empezar el día. Me dormí pensando en la mañana siguiente...

A lo largo del día escuché varias veces tu nombre, tu nombre completo. Siempre dices que no te gusta nada, y hoy me gustó. Hoy le vi la cara. 

Pensaba escribirte líneas sin parar, párrafos completos, contarte historias, yo pensaba que acabarías de pintar el día gris con algún color.

Página nueva. 

Hoy esperaba que la buena suerte no me fallara. Me equivoqué, se tomó el día libre o se olvidó de echarme una mano.

Quería decirte todo lo que necesito, quería decirte que es lo único que quiero, 

tenia en mente acabar bien el día, acabarlo diciéndote que eres tú. 

Puedo imaginar que todos los días son iguales. Pero no puedo imaginar días en los que no vuelvas...

Puedo pensar que mañana será un día mejor.

Pero me he cansado de pensar.

                                                              
                                                                            Lidia Jarque.

SENTIDOS.

SIN SENTIDOS.

                           

No puedo dormir, te veo en sueños.
Abrí los ojos y no deje de verte.

Tapo mis oídos y te sigo oyendo,

cada sonido es tuyo, 

nuestro.

Los destapo.

Destaca, y 

respiro tu olor mientras corro tinta. 

   Harta, pienso y dialogo: 

Yo: Será mi mente que se sugestiona?
                          -No creo, la mente humana no esta programada 

   para precisar tanta casualidad.

                              Yo: Tal vez, así se la manera mas acertada de estar con él.

                               -O quizás, sea la mejor manera de hacérselo saber.

¿No crees?

Escalofríos en la noche.

Cambiaste de expresión,
como yo de frío a calor.

A la inversa de igual modo siento

el calor pasar a frío, tan rápido, como un flash 

es capaz de cambiarme ver de parecer.

¿Comprendes...?
¿...como de lleno y lento se para el momento?

Repito.
Lento.

Tu tez es ahora mas blanca y brillante,

mas clara y casi vacía.

Mas todo y mas nada a la vez.

¿Y...?

¿...si te ayudo a dejar la mente en blanco?

Repito.
En blanco.



¿Flotarás? 

Bebe grande.

De abajo a arriba.

De arriba a abajo.

No estoy segura del movimiento correcto, 

pero si sé, 

que esas pequeñas burbujas actúan como pequeñísimas bombas 

que mantienen tu cuerpo caliente.

Por una estrecha vía veo y no pienso, como llegan a ti.

Consiguen una vez más que parpadees, y al parpadear, 

por el parpadeo que marca el canal de tus pestañas 

puedes respirar una vez más.

Pestañear una vez más.

Pestañear una vez más.

...etc.

Podré ver y distinguir 

los diferentes pigmentos que pintan, y hay, tras ese fino cristalito.
Marrón, verde y de borde azul claro.

Preciosos ojos los tuyos.

Hermosa y de suave terciopelo.
Mi muñeca de piel blanca y arrugada va creciendo,

de abajo a arriba,

o

de arriba a abajo.

     

Sol/Luna.

Cada puesta de sol es 
un nuevo amanecer lleno de lagrimas de la noche anterior.

Lluvia de luz.

Mirar al gran cielo azul marino,

negro en invierno.

Me hace sentir tan insignificante, sentir que  estamos perdidos en un cosmos infinito es algo evidente.

Pero no a saber a lo ojos de un cualquiera.

Si el tamaño de cada estrella es igual

al de un grano de arena,

y el de una estrella fugaz al de un guisante...y

las vemos tan enormes y brillantes,

tendría que darnos que pensar en que somos una diminuta parte de un todo.

Que el centro del universo es 

algo invisible a los ojos humanos.

Formamos parte y observamos pacientemente su gran velo.

Nos arropa en forma de una esfera azul.

De noche.

De tela mas clara y suave, no tan elegante a mi pensar.

De día.

Pero esconde con los ojos cerrados

 tantos secretos como su hermana noche.

Miro de madrugada hacia arriba, en busca

de tu mirada. 

Esperando encontrar rastro alguno 

del pigmento dorado de tus ojos.

porque es hermoso y 

me consuela el pensar que allí arriba tus ojos también puestos están.

Y, lejos, y,

tras muchos kilómetros.

Tu y yo, 

miramos al mismo cristal y por el mismo espejo.

Me duermo...Mirando 

como mi farola 

empieza a llorar, Lluvia de luz.

Vista desde abajo.

Calleron meteoros por encima de nuestras cabezas.

¿Recuerdas?

Estrellas fugaces que bailaban. 

Peter perdió la sombra en

la habitación de la pequeña Wendy, y 

yo me perdí entre tus brazos.

Abrazos.

Que tejiste con telarañas alrededor

para que lo nuestro sea eterno.

Millones de diminutos puntitos

son testigos

de miles de palabras en una noche.

Nos reuniremos en mi castillo de aire,

el que anclado entre árboles

nos espera cada noche.

Para perdernos.

No hace falta que,

intentes despertar,

dormiremos hundidos en un cuento, sin narrador,

para que nunca se cuente

un final.

¿Por qué?

Le arranqué las hojas 

al principio del cuento, y

dulcemente me negaré

a terminarlo.

Las musas.

 Las musas.
Escriben con máquina de escribir.
Oxidada y en off cuando coso mis párpados con alambre.

Estiran sin complejo hasta que me deshago de ellas,
y consiguen desgarrar mis ojos.

Lágrimas quebradas y secas caen por mi piel.
Igual como la lluvia cae al mar, 

e igual como la tinta al papel.

Semajante a la luz al final del túnel,
a un triángulo de tres puntas.
Pero también semejante a una tormenta sin rayos.
Pues sus truenos son silencios
en un pentagrama.

Fluyen como la luz.

Más rápido y veloz que un corcel con velo blanco,
y a la vez tan lejos y distante como un suspiro en le viento.

Flota emergente por el aire.

Como una burbuja que sale de las entrañas del mar.
Y aterriza perdida
esperando llegar a ser cazada.

Como el pequeño diente de león 

que guarda un deseo.

El secreto de la noche,

que por el día anda y camina en una lluvia infinita.

Me chillan en mi cabeza.

Las musas escriben con máquina de escribir.